J’ai eu, à un moment donné de ma vie, des problèmes d’érection. Le désir est là, mais la peur d’échouer l’emporte, et le sexe reste désespérément mou. J’étais tellement focalisé sur le problème que j’en oubliais l’autre, devenais maladroit, me branlais en douce, ou me frottais sur ma partenaire, pour garder le signal, stimuler en continu, savoir en permanence l’état de mon sexe. Stratégie doublement perdante !
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Je ne suis pas linguiste. Je ne suis pas grammairien. Je ne suis pas enseignant. Si j’apporte ma contribution sur le sujet, c’est en tant qu’écrivain, dont la langue, et en particulier la langue écrite, est la matière première.
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Les hommes connaissent-ils leur corps, leur sexualité ? On dit que les mecs parlent tout le temps de cul. Mais en parlent-ils sérieusement, autrement que sur le ton de la fanfaronnade ? Arrivent-ils à se poser des questions entre eux ? À s’ouvrir de leurs tourments, déboires, à leurs amis ? Ou la peur de passer pour un faible bloque-t’il le dialogue, donc l’apprentissage ? Je pense souvent que oui.
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Si quand un homme passe la serpillière, c’est le buzz assuré, alors on est encore loin de l’égalité ! Des femmes qui passent la serpillière, il y en a tous les jours, et il n’y a personne pour leur jeter des fleurs. Alors oui, saluons les pionniers. Mais sans perdre de vue que, parfois, être le mouton noir peut vous assurer la notoriété. Tenir un balai, tout bien calculé, socialement, ça peut valoir le coup. Dans ce cas, visibilité rime aussi avec virilité.
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Je me rappelle la première fois où j’ai menti pour paraître garçon. C’était au CP. Souvent, une des premières questions qu’on se posait, quand on faisait connaissance, était : c’est quoi ta couleur préférée ? Et je me rappelle que ma couleur préférée était le rose. Mais je me rappelle aussi, et de manière limpide, qu’un jour je décide de mentir.
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Il me dit qu’il veut niquer. Il dit qu’il n’a jamais, depuis qu’il est adulte, vécu une abstinence aussi longue. Deux mois ! Deux mois sans niquer ! Il dit qu’il n’en peut plus. Alors il installe Tinder sur son portable. Comme il a attendu trop longtemps, que la soupape est prête à exploser, il opte directement pour l’option Gold.
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Il y a un an, j’ai fait ma première expérience de main au cul. Plaisir coupable, bien sûr. J’ai regretté immédiatement mon attitude. Mais est-ce que ce n’est pas le propre du désir ? Se loger dans les interdits ? Dans les angles morts de la morale ? Dans les excursions hors de soi ? Je fantasme encore ce moment. Comme un événement clé dans la construction de ma sexualité. Comme un grenier jamais ouvert. Et qui contient des merveilles.
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Les hommes vivent dans la terreur de se découvrir homosexuel. Être pédé est une tare qui vous exclut à coup sûr du club des vrais hommes. Je n’ai pas été épargné par ce lessivage de cerveau homophobe. Si bien que, quand j’étais adolescent, Hétérosexuel et Homme étaient quasiment des synonymes. Comme si la condition nécessaire pour être considéré comme un homme, pour être respecté, était d’aimer les femmes. Et réciproquement.
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Mon coloc est plus jeune que moi. Il se dit anarchiste, est allergique aux règles. Il a longtemps participé et même organisé des raves parties, qu’il décrit comme des lieux politiques, car des lieux de vraie liberté. Il défend le droit de chacun à se définir, bi, trans, gay, avec ou sans voile, Suisse ou Français. C’est, je crois, un libertaire convaincu. Le genre, par contre, il n’y a jamais réfléchi.
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Deux podcasts féministes récents avaient pour thème la prostitution. Ils m’ont donné envie d’écrire pour interroger ma représentation de la sexualité tarifée. Ce qui, finalement, n’était pas une mauvaise chose : j’en ai appris un peu plus sur moi.
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